Затем оделся в потрепанную, явно видавшую виды одежду, которая, тем не менее, была у него самой приличной, если глянуть на то, что торчало из шкафа. Потом обулся в коридоре и вышел из своей квартирки.

Полегчало ему не сильно, но он мог даже выпрямиться. Правда, всё равно порой тяжело дышал, как старик с одышкой, порой останавливался и вытирал пот со лба дрожащими пальцами.

На улице было утро.

Судя по количеству людей — не самое раннее, примерно то самое время, когда основная часть уже добралась до работы, и остались лишь те, кто уже опаздывает и несется во весь опор.

Сколько точно было времени, я не мог бы сказать наверняка — солнце пряталось за высокими зданиями, а часов Марк не носил — скорее всего, просто денег на них не было. Возможно, у него имелся при себе телефон, но он его не доставал и не пользовался им.

В любом случае, сам Марк явно шел не на работу.

Это было понятно как по его расслабленной неторопливой походке, в отличие от остальных прохожих, так и по неприязненным взглядам, которые он на них кидал. Будто они занимались сейчас чем-то предосудительным, и он никогда бы не опустился до их уровня.

Казалось, он ненавидит весь белый свет, а не только прохожих. Он часто морщился, куда бы ни смотрел, и делал это с презрением и злобой, будто это придавало ему сил и заставляло идти дальше.

Марк даже транспортом не пользовался — так и шел по улицам на протяжении минут десяти, шаркая по асфальту сбитыми кроссовками и держа руки в карманах.

Я следовал за ним и по пути активно осматривался, пытаясь углядеть хоть какие-то знакомые ориентиры, чтобы потом найти это место наяву, но, видимо, в этой части города мне бывать ещё не приходилось — ничего знакомого я так и не разглядел.

Наконец Марк куда-то дошел.

Воровато оглянувшись, он свернул в узенький переулок между двумя невысокими домами. Переулок был такой узкий, что в нем даже в разгар дня было темно — стены зданий просто отсекали солнечные лучи, и, казалось, что здесь всегда были сумерки.

Марк шел по переулку, распинывая попадающийся под ноги мусор, которого тут было в изобилии, и наконец добрался до тупика, где переулок изгибался под прямым углом и упирался в стену одного из домов.

В стене была сделана арка, которая, наверное, раньше куда-то вела, но сейчас вместо двери в ней клубилась лишь чернота. Малочисленные солнечные лучи туда проникнуть не могли, и в итоге там образовалась густая, как сметана, тень. Будто ночь в отдельно взятом месте.

Марк остановился прямо возле арки и нервно оглянулся.

Облизнул потрескавшиеся и бледные губы, резким движением взлохматил волосы и еще раз оглянулся, притопывая ногой по земле. Вел он себя, как психопат, который чувствует себя в западне. Тревожился, вертел головой, покрывался испариной, его пальцы нервно подрагивали.

Но так продолжалось недолго.

Буквально минута нервного тика — и тьма в арке шагнула вперёд. Непроницаемо-черный покров облепил силуэт, будто влажная занавеска, и стек с тела того, кто пришел на встречу к Марку.

Оказалось, что его я уже видел раньше.

Это был тот самый человек в маске, похожей на птичий череп. Она напоминала череп очень отдаленно, но больше никаких сравнений в голову мне не пришло. Маска полностью закрывала все лицо незнакомца и была единственным белым элементом в его черном одеянии.

Завидев гостя, Марк резко успокоился, паника отпустила его, и он смог даже немного расслабиться. Его пальцы перестали дрожать, а нога больше не постукивала нервно об асфальт.

Парень подошел к новоприбывшему, глядя на него снизу вверх (человек в маске был на полторы головы выше Марка) и остановился на расстоянии вытянутой руки.

И человек в маске покрыл это расстояние той самой вытянутой рукой, в пальцах которой, как сигарета, между указательным и средним, был зажат белый конверт. Марк взял его и тут же распечатал, внимательно глядя на то, что оттуда выпадет.

В эту секунду он снова занервничал. Нервный тик опять взял над ним верх, пальцы опять задрожали.

Из конверта на ладонь Марка вывалилась небольшая цветная фотография, сделанная явно наспех и без подготовки. На снимке был изображен молодой подкачанный блондин в обтягивающий футболке, заходящий в двери какого-то здания и на мгновение обернувшийся прямо в камеру. Снимали его явно во время скрытого наблюдения.

Марк несколько секунд внимательно смотрел на фотографию, а потом положил ее обратно в конверт и поднял глаза.

Человека в маске рядом уже не было, лишь тьма в арке успокаивалась, как воды, в которую кинули камешек. Марк хмыкнул, убрал конверт в карман штанов, развернулся и пошел прочь из переулка.

Я уже было собрался следовать за ним, но внезапно, без какого-либо предупреждения, меня перекинуло в другое время и другие воспоминания Марка.

То ли в другой день, то ли с разницей всего лишь в несколько часов — я так и не понял. Единственное, что было ясно — на улице стоял уже яркий полдень, судя по стоящему в зените солнцу, а Марк был занят тем, что наблюдал за кем-то, раскинувшись на уличной лавочке и делая вид, что читает книгу.

На самом деле вместо книги у него был потрепанный блокнот с засаленными страницами, посередине которого в качестве закладки лежал обгрызенный карандаш.

Наблюдал Марк ни много, ни мало за тем самым блондином, фотографию которого получил от человека в маске. Парень вёл наблюдение на неизвестной мне площади с фонтаном в центре.

Ну а блондин, стоя перед группой молодых людей, показывал им под музыку разные физические упражнения, а они за ним повторяли, причем не по принуждению, а очень охотно и добровольно.

Это было что-то вроде преподавания.

Обучающимся даже было весело, если судить по их довольным лицам, да и самому блондину это доставляло удовольствие. Один лишь Марк кривился при виде их занятия и делал пометки в блокноте.

И тут возникла проблема.

Я не мог прочитать то, что он пишет, из-за его неразборчивого почерка. Сплошные каракули, очень торопливые и скачущие строки. Как он в них сам-то разбирался?..

Блондин с компанией, кстати, были не единственными, кто занимался физкультурой на площади — судя по всему, тут проходил то ли фестиваль, то ли праздник… Повсюду, куда ни глянь, стояли огороженные площадки, на которых молодые девчонки и ребята занимались кто чем. Кто-то лазал по искусственным скалам, кто-то катался на велосипедах, кто-то играл в игры с мячом, кто-то проводил эстафету…

Рассмотреть больше я не успел — меня опять без предупреждения перекинуло в новую ситуацию и в новое воспоминание.

На сей раз Марк, укрывшись в неизвестном мне переулке за мусорным баком, наблюдал за стеклянной витриной кафе, находящегося через дорогу.

Там с красивой брюнеткой сидел все тот же блондин. На столике перед ними стояли большие кофейные чашки, пара тортиков, а сами молодые люди мило и оживленно общались, периодически прерываясь на посмеяться и будто бы невзначай коснуться друг друга.

И каждый раз, когда случалось что-то подобное, Марк хмурился и принимался остервенело грызть карандаш, буквально роняя кусочки дерева на свой блокнот. Он снова ненавидел всё вокруг…

И опять новый скачок во времени!

Дело уже шло к вечеру.

Марк находился возле кинотеатра, уже в другой одежде, спрятав лицо под видавшим виды капюшоном. Он внимательно изучал стенд с рекламными постерами свежих фильмов, а на самом деле — смотрел в щели между панелями, на которых они наклеены, — следил за входом в кинотеатр.

Вот сеанс кино закончился, и двери распахнулись, выпуская наружу толпу оживленно гомонящих, обсуждающих увиденное, людей. Среди них — и блондин с той самой девушкой из кафе. Она держала его под руку и буквально заглядывала ему в рот, слушая его восторженное мнение.

Они вместе подошли к ярко-красной машине, стоящей возле тротуара, блондин щёлкнул брелком, заставляя сигнализацию моргнуть и отключиться, а затем галантно открыл дверь для девушки, после чего уселся сам.